Вся жизнь, как альбом группы Gris...
Черная осенняя грязь, бездыханная плоть города, мир фантазии, растворивший собой реальность... Il etait une foret...
Мартовское солнце, то ли сон, то ли явь и вишни, много вишен, они застилают своими белыми слезами землю... Le gala des gens heureux!
Одиночества свет, мраморные стены, туман и победа сна над явью, жидкие чахлые весенние березы и небеса, растворившиеся в веченних лужах. Мрачноватые дали, что манят за собой... Cicatrices.
Восхождение, выход из кокона, залитые солнцем мостовые и мосты, буйные травы в человеческий рост в тех местах, что никому кроме неизвестны, странная красота и заснеженные бескрайние поля в тысячи верст длинной... Veux-tu danser?
А сейчас только Profonde misanthropie... Что дальше?